Desisto

Queria encontrar a essência da vida enquanto estivesse ainda na plenitude da existência. Para então, quem sabe, compreender o significado do significante.
E talvez, com sorte, ainda conseguisse transcrever, em plenas faculdades mentais, o que uma vez sonhou a mente insana que deita e descansa no âmago da loucura.
Como eu gostaria de poder dizer o que foi visto por um par de olhos trêmulos e embriagados!
Racionalmente desenhar a abstração, com detalhes dos traços incertos que conduzem a história de um sonhador.
Num romance de Zola, numa epopéia de Homero, num soneto de Camões... Sim, neles é possível observar claramente as marcas de uma inspiração angelical.
E neste pobre texto, sem autor nem esperança, encontram-se apenas as cicatrizes de fúteis tentativas de alcançar a palavra.
E poderia até ser inexistente esse conjunto de idéias, mas ainda está marcado pelas cicatrizes.
Assim como a dor nos lembra que estamos vivos, a marca deixada por ela nos faz lembrar que somos reais, que aquele momento escondido na memória foi real.
Não se pode almejar ser grande, quando o que se espera de si mesmo é pequeno.
Não é necessário impor limites nos desejos. Eles foram criados para serem infinitos, sem causa, sem começo.
E loucos são aqueles que acreditam ser possível alcançá-los.
Afinal, aqui estou eu, procurando uma maneira de manter a minha "doença psicológica" enquanto tantos outros, desesperadamente, procuram por uma saída.
Sim, sou louca!
Para quê ser pensante e científico, quando a felicidade se encontra no campo do irracional?
Não quero ser mais um "cadáver adiado" que perambula pelos subúrbios das entranhas do mundo.
Não quero ter consciência do meu futuro.
Não, prefiro vagar sem destino, respirando o aroma da liberdade que essa loucura oferece.